CAPÍTULO UM

Gerusa levou um susto ao abrir a porta do quarto da pequena Maria Bétula Endi, sua filha caçula de seis anos. Já havia se deparado com toda a espécie de bichinhos em volta da sua cama, mas aquilo era demais para seu estômago humano.

Voltou nas pontas dos pés, foi até o quarto de Maria Romila, a mais velha que tinha dezesseis anos e acordou-a tocando de leve. Esta levou um susto e ia resmungar alto quando a mãe levou os dedos aos lábios e suplicou.

— Venha rápido, ela não pode acordar antes que tiremos aquela nojeira de lá.

Maria Romila já sabia o que poderia encontrar e saiu apressada. Entraram no quarto da pequena Maria Bétula Endi nas pontas dos pés. Quando Maria Romila viu aquilo, não aguentou e gritou.

— Eca!

Foi o suficiente para acordar Maria Bétula Endi que primeiro bocejou depois levantou os pezinhos para cima e deu um pinote na cama para ficar de pé e gritou:

— Voem suas lesmas fedorentas.

Um enxame de lesmas voou em redemoinho pelo quarto, pareciam que estavam em um centro de um furacão. Ficaram rodopiando em círculos e de repente fizeram uma fila em direção à porta.

 Gerusa gritou para Maria Romila abrir a janela, pois estava mais próxima da mesma. Maria Romila correu e escancararam às persianas, as lesmas tomaram o rumo desta, mas depois como que arrependidas, deram meias voltas e rumaram porta a fora do quarto para os outros cômodos. Gerusa gritava.

— Não, na cozinha não, por favor, Maria Bétula Endi.

Maria Bétula Endi nas pontas dos pezinhos apontava com o dedinho indicador para as lesmas na direção da porta. Não ouvia o lamento desesperado da mãe e os gritos de nojo de Maria Romila. Quando todas haviam saído, caiu de costas na cama e principiou um soluçar dolorido.

 Gerusa tomou-a nos braços, deitou-a no colo e cantou para ela. “A minha doce menina precisa de amor, mamãe está aqui e vai cuidar dela”. Só depois que ela havia se acalmado saiu para socorrer as lesmas que entraram em todas as peças e móveis da casa.

Gerusa foi até seu livro de literatura sobre venenos contra bichos que ela encomendara para o senhor Valentino, o dono da única livraria da cidade. Folheou-o até encontrar veneno contra lesmas.

E lá estava a receita. Dirigiu-se à cozinha, pegou uma réstia inteira de alho e com ajuda de Romilda socaram e despejaram dentro de um enorme balde com um pouco de água, e à medida que iam recolhendo as lesmas as jogavam dentro daquela mistura.

Começaram pela sala, ela e Maria Romila, não quiseram chamar por Maria Elia de onze anos, pois esta iria mais atrapalhar que ajudar.

Havia lesmas no aparador, sobre a mesa, no vaso de flores, dentro da cristaleira que Maria Elia deixara aberta quando foi pegar uma chávena para o chá no início da noite, grudadas nas paredes e escorregando gosmentas, nos rodapés; tinham lesmas até no lustre.

 Quando Gerusa chegou à cozinha, sentou-se em uma cadeira e chorou. A visão era aterradora. Havia lesmas em toda a comida: na fruteira, sobre o fogão, dentro dos armários semi-abertos, dentro dos sacos de alimentos mal fechados.

— Já pedi para vocês lacrarem os sacos e tamparem bem as panelas. Por que é tão difícil me obedecer?

Perguntava mais para si mesma que para Maria Romila, pois sabia que a culpa era mais dela que não havia checado na noite anterior se tudo estava hermeticamente fechado.

— Perdemos quase tudo que estava na cozinha. Temos de nos virar com a horta esta semana e com os enlatados.

A horta foi plantada por Gerusa e suas três filhas até Maria Bétula Endi contribuem ajudando a fazer covas para plantarem as batatas e as ramas de mandioca.

Ajudou também a cobrir as raízes de terra com punhadinhos que lhe cabiam nas mãos que enquanto as mais velhas cobriam dez covas, ela cobria uma. Mas Gerusa a incentivava com elogios, para que ela pegasse gosto, também, pela prática da horticultura.

Para o café da manhã, Gerusa teve de virar com ovos mexidos que ficaram a salvo dentro da geladeira. Para a pequena Maria Bétula Endi, havia um pouco de leite, também na geladeira. Gerusa fez um preparo com café quente da garrafa térmica e o levou para Maria Bétula Endi.

Quando esta terminou a mamada, Gerusa a sondou:

— Onde você aqueles bichinhos, filha?

— No livro da Lia, ontem.

— Não precisa ter medo, eles são criaturas de Deus, assim como você e mamãe.

— Lia disse que tem veneno dentro deles. Que tem gente que cria, mas que não pode porque é perigo.

— É perigoso criá-los, mas não precisamos ter medo. Promete para a mamãe, fale junto comigo. “eu não tenho medo de lesmas”, repete filha, por favor.

— Beta não tem medo de lesmas.

— Isso, minha princesa. Maria Bétula Endi não tem medo de nenhum bichinho, nocivo ou não, pois são todas criaturas de Deus. Deu um beijo na pequena e foi acordar Maria Elia, pois já era hora de ir para o colégio com Maria Romila.

As três estudavam no mesmo prédio. Maria Bétula Endi cursava o primeiro ano do ensino fundamental, Maria Elia o sexto ano e Maria Romila o segundo ano do ensino médio.

Frequentavam a escola municipal mesmo contra a vontade da maioria dos pais dos alunos.

 Todos na cidade conheciam a fama de bruxas das meninas, quando elas passavam as pessoas cochichavam: “lá vão as bruxas”.

Gerusa entrou no quarto da filha e levou um choque, não havia ninguém na cama. As cobertas foram viradas e estavam todas amontoadas aos pés da cama. “Isso não está acontecendo”, Gerusa sussurrou, “não hoje, não tudo ao mesmo tempo”, disse isso se lembrando das lesmas de Maria Bétula Endi.

Olhou pela janela aberta e não havia nenhum sinal de que Maria Elia havia pulado a mesma.

A grama estava encharcada e sem rastro de pisadas. Abriu o armário, uma vez, lembrou, Maria Elia havia se escondido dentro dele, achando que estava dentro de um poço morrendo afogada.

 Quando já ia saindo do quarto com o coração disparado, uma trança caiu em sua cabeça e ela soltou um grito.

— Maria Romila!

Esta veio desesperada e encontrou a mãe tentando puxar Maria Elia pelos cabelos. Esta estava de ponta cabeça  pendurada no teto.

— Busque a escada para mamãe, correndo. Maria Romila foi depressa e retornou trazendo uma dobradiça de metal. Gerusa abriu-a, subiu na mesma e segurando o corpo da filha, puxou.

Não conseguiu segurar o peso e caiu com a filha nos braços, rolaram juntamente com a escada e o barulho chamou a atenção de Maria Bétula Endi que veio correndo.

— Mamãe não machuca, Lia não machuca.

Gerusa levantou-se e como já era esperado, não havia se machucado. Maria Elia estava inerte como que morta.

Não se mexia.   Gerusa auscultou-lhe o coração.  Batia. Ainda bem, sua filha continuava viva. 

— Filha, fala com mamãe, o que está acontecendo?

Maria Elia começou a voltar a si, tremia, gemia e batia o queixo. “Estou morrendo”, dizia. “Estou no monte Kanchenjunga, dentro de uma grande avalanche. Minhas pernas estão quebradas e estou enrijecido de frio.”

Gerusa com a ajuda de Maria Romila levou Maria Elia para a sala e gritou para Maria Bétula Endi ajudá-las. Traga todos os cobertores que encontrarem. Colocou-a no sofá e jogaram vários cobertores sobre ela. “Acenda a lareira Maria Romila, a escola está suspensa hoje.”

Maria Romila obedecia rapidamente e Maria Bétula Endi veio arrastando um cobertor de cada vez.

À medida que ela chegava com mais um, este era colocado em cima de Maria Elia que continuava a gemer e soluçar. “Vou morrer, mãe tome um copo de vinho no natal por mim.”

— Quem é você, a quem devo avisar?

— Eu sou o Bráulio e estou na expedição do Brasil do doutor Aprígio.

— Quantos vocês são na expedição?

— Quatorze, mas a avalanche nos pegou. Todos morreram, eu também vou morrer. Diga para minha mãe abrir uma garrafa de vinho no natal por mim.

— Eu vou dizer querido, agora vá e deixe a minha filha continuar viva, por favor.

As chamas da lareira trepidavam e Gerusa continuava ao lado da filha tentando reanimá-la. Maria Romila fez um chá e o trouxe bem quente.

Gerusa o levou aos lábios da filha, mas esta estava com os dentes cerrados e por mais que ela tentasse não conseguir fazer com que o líquido escoasse pela garganta de Maria Elia para aquecê-la.

— Lia não morre, Maria Bétula Endi disse aproximando-se com mais um cobertor arrastando-o. De vez em quando pisava sobre o mesmo e caia. Levantava-se e prosseguia como podia com a sua tarefa de salvar a irmã mais velha.

 Ao ouvir isso, Gerusa a tomou nos braços. “Obrigada princesa, você me acalmou”. Ela sabia que quando a pequerrucha falava alguma coisa, acontecia de fato. Esse era o lado bom do dom sobrenatural de Maria Bétula Endi.

Gerusa lembrou-se do agonizante e voltou a falar-lhe: “Quem é a sua mãe, como falo com ela?” Maria Elia tirou a mão gelada debaixo do cobertor e entregou um bilhete para a mãe todo amassado.

 Neste havia um nome e um número de telefone. Gerusa segurou-lhe as mãos e disse baixinho: “Como posso dizer para uma mãe que seu filho morre?” Estamos sumidos há alguns dias já, todos esperam notícias ruins. ’

Maria Elia disse fazendo um tremendo esforço com o queixo que não parava de tremer.

Quando o estertor da morte chegou, Maria Elia deu um suspiro profundo e silenciou por um tempo longo demais para Gerusa que contava os milésimos dos segundos para a filha voltar a respirar, e ela voltou vagarosamente, até que normalizou totalmente. Maria Elia jogou os cobertores para longe e reclamou que estava torrando debaixo deles.

— Obrigada Senhor da minha vida, Gerusa ajoelhou-se, pediu que as filhas fizessem o mesmo e fizeram uma prece.

— Senhor dono de nossas vidas, dai-nos força para mudar o que for possível, coragem para enfrentar o que eu não posso mudar e discernimento para distinguir as duas coisas.

Gerusa levantou-se, criou coragem foi até o telefone e discou um número.

— Senhora Áurea, o seu filho que está sumido há alguns dias no monte Kanchenjunga lhe mandou um recado. Silêncio total do outro lado da linha.

Gerusa insistiu:

— Senhora Áurea, a senhora está me ouvindo?

 Veio um lamento do outro lado com som de sim. “Ele manda dizer para a senhora abrir uma garrafa de vinho no natal em homenagem a ele.

Gerusa ouviu um grito de agonia do outro lado da linha com algumas palavras de

— Graças a Deus.

E não compreendeu de imediato, após um choro doloroso a mulher conseguiu se comunicar.

— Eu não queria que meu filho fosse nessa expedição, ai nos brigamos e umas três semanas antes ele saiu de casa e foi morar com uns amigos. No dia da partida dele, eu lhe mandei um recado, que se ele me perdoasse, era para vir no natal tomar um copo de vinho comigo. Meu filho me perdoou antes de morrer. Graças a Deus. Não sei quem é a senhora, mas se veio enviada por meu filho, é bem-vinda. Obrigada por se emprestar como ponte entre nós.

Gerusa para não expor a filha, passou-se por merecedora do agradecimento e despediu-se.

— Lamento senhora Áurea pela perda dolorosa porque passa, sou mãe e sei a grandiosidade dessa dor. Fique com Deus e que Ele lhe dê forças para suportar essa tragédia.

Após desligar, voltou-se para as filhas:

— Muito bem, já que a escola não vai acontecer hoje, que tal irmos para o lago refrescarmos um pouco?

— Muito bom mãe! Gritaram as três ao mesmo tempo. Maria Bétula Endi bateu palminhas e correu a pegar o maiozinho cor-de-rosa que havia ganhando no dia do seu aniversário três meses antes.

Quando completara exatamente seis anos, fazia um ano que estava em companhia da sua nova mãe, e já gostava muito daquela mulher branca, como ouvira os pais chamá-la quando ela foi lhe buscar na aldeia dos Suruwahá na parte oeste da região Amazônica.

Maria Bétula Endi tinha outro nome indígena: Endi, apenas, que na língua indígena, significa luminosidade e seria enterrada viva por ter dons sobrenaturais inexplicáveis para a aldeia que começou a pressionar seus pais para matá-la.

Gerusa soube através do distribuidor que vinha mensalmente fazer a entrega de livros para o senhor Valentino de nome Glauber. Um amigo de Glauber fez uma expedição à Amazônia e conheceu a tribo Suruwahá, e a história de Endi, que estavas prestes a ser sacrificada.

Gerusa não mediu esforços, foi ao Banco da cidade, fez um empréstimo.

 Solicitou permissão para a FUNAI para adoção da criança e viajou para a Amazônia para buscar Endi.

Quando Gerusa conseguiu chegar à aldeia, um irmão de Endi a estava enterrando debaixo de um pé de Maria Bétula Endi. Daí Gerusa resolveu dar-lhe esse nome.

A pequena ainda não tinha registro e nem havia sido batizada. Gerusa a levou mesmo sem perguntar o que a criança tinha de tão assustador para que quisessem sacrificá-la.

Quando chegou a casa, Gerusa redigiu um protesto e o enviou para o Diretor da FUNAI nestes termos:

“Senhor, peço sua licença para eu levantar a minha voz pela vida. O infanticídio de crianças indígenas é vergonhoso e revoltante.

Tenho lido que alguns antropólogos não são favoráveis ao diálogo entre as culturas e a qualquer tipo de interferência.

No entanto, deixar essas pequenas criaturas serem sacrificadas porque nasceram diferentes é fechar os olhos para o desumano.

 É repetir ou permitir que repitam o espetáculo sangrento e grotesco das câmaras de gás de Adolf Hitler que o mundo tanto condena.

Deixar que crianças indígenas brasileiras sejam assassinadas porque existe essa cultura de morte em seu povo, é o mesmo que abrir-lhe a sepultura com as próprias mãos. Eu salvei Endi, e os outros quem os salvarão?

Esses povos precisam ser chamados ao diálogo franco e sereno. “Alguém precisa tocar-lhes o coração e mostrar-lhes que uma mudança na cultura, não irá apagar sua história, pelo contrário, ela sairá valorada, pois tudo é dinâmico e o mundo está em constante evolução.””

Agora iriam tomar banho no Lago de Iraré e iriam pedalando, Gerusa, engajada que era na defesa da vida e preservação do planeta ensinava às filhas o prazer do contato com a natureza e nada melhor que uma boa caminhada de bicicleta para aumentar essa proximidade e estreitar ainda mais os laços familiares.

No caminho Gerusa ia lhes narrando pequenas estórias de bons exemplos de vida que serviam como reflexão:

Neste dia, Gerusa contou-lhes a seguinte estória:

“Um senhor judeu muito piedoso andava preocupado com o filho e achava que as novas gerações não respeitam os mais idosos e nem observam com atenção aquilo que eles ensinam.

O filho dele que tanto dava preocupação resolveu mudar-se para bem longe da casa do pai e disse que faria isso porque não agüentava mais suas reclamações. O pai ficou muito triste com essa decisão do filho e pediu para que voltasse.

O rapaz pensou bastante, entendeu que não podia continuar se desentendendo com o pai, mas não podia voltar a morar perto dele.

 Por isso mandou dizer ao pai que o amava, mas que queria construir sua vida naquele lugar onde estava.

O pai soube do recado, refletiu muito e mandou dizer ao filho que também o amava muito e fazia apenas um pedido: “Faça sua casa o mais próximo de mim que puder e que não atrapalhe seus planos. O resto do caminho eu faço.”

Nota da autora: Texto tirado da revista Natal em Família.

Gerusa convidou as filhas a refletirem que precisamos sempre ceder nas nossas relações. Cada parte cede um pouco e assim a vida segue seu curso com muita tranqüilidade e paz.

Chegaram ao lago, estenderam a toalha e abriram um vidro de conservas de legumes produzidos na horta do quintal de sua casa e os comeram antes de entrarem no lago.

Gerusa levou as filhas para a parte rasa do lago e começaram o ritual costumeiro. Faziam uma roda de mãos dadas dentro da água e cada uma tinha uma fala, a primeira era a de Maria Bétula Endi e depois a de Maria Elia, vinha após, Maria Romila e por último a de Gerusa.

Fizeram o círculo e cantaram então para a mãe-água: Maria Bétula Endi invocou:

“Ó Rainha água, precisamos de ti para continuar vivas. Lava nosso corpo.” Maria Elia continuou: “Lava também nossa alma para ela seja limpa e transparente como és.” Maria Romila acrescentou: “E deixa-nos hidratadas de corpo, mente e alma para que consigamos ser uma bênção como tu és.” Gerusa completou. “Ó mãe água, aceita nossa oração como um sinal de devoção e gratidão por tua bondade.”     

Assim que terminaram bateram palmas para a Divindade água e penetraram nela, suavemente e a namoraram por vários minutos e só depois deram braçadas vigorosas num nado apaixonado e voluptuoso.

Maria Elia parecia um peixinho dentro da água, ia ao fundo do lago e subia a correnteza balançando o corpinho para cima e para baixo, depois voltava à tona e deslizava o corpo sem esforço algum à favor da correnteza. Gerusa ficava admirando-a a distância: Não era só porque era sua filha, mas Maria Elia era de uma beleza ímpar.

Tinha os cabelos avermelhados e ricamente cacheados; os olhos violetas que brilhavam de longe. Os lábios eram carnudos e os dentes alvos. Seu sorriso tinha um quê de magia e dor que constrangia de tão belo.

Tinha apenas onze anos, mas a forma do corpo já lhe desenhava de uma exuberância extravagante. Gerusa foi buscá-la no Sul. Era descendente de imigrantes alemães por parte de mãe. Seu pai, porém era um sarará: cabelos ruivos e pele sardenta.

Maria Elia pegou do pai a cor dos cabelos apenas, da mãe, herdou a pele clara e da avô materna a cor dos olhos, uma das mais raras do mundo. Maria Elia já estava em companhia de Gerusa e Maria Romila há seis anos. E Gerusa ainda lembrava com estremecimento de alívio o dia que a vira no orfanato onde fora buscá-la quando ela tinha apenas cinco aninhos.

Estava toda manchada das surras que levava para deixar de “fricotes”, como dizia à mãe que tinha mais paciência com seus “números teatrais.” Toda vez que inventava um, a mãe lhe surrava tanto, que os vizinhos a denunciaram e por ordem do juiz de menores a mãe perdeu a guarda e ela foi para o orfanato até que alguém se interessasse por ela.

 Gerusa interou-se assim que soube lendo a matéria no único jornal de Celônia.  

Gerusa era tão grata a Deus por suas prendas, era assim que ela se referia às três filhas que tudo fazia para passar o maior tempo possível em companhia delas.

Deixou o trabalho formal e foi viver na informalidade. Pintava telas a óleo com maestria e as vendia para Nora, que por sua vez as levava para a feira de Ouro Preto, daí vinha todo o seu sustento e o de suas três filhas adotivas.

Estavam no meio do lago, Gerusa viu o sorriso largo da filha mais velha e olhar fixo em um ponto mais ou menos  próximo, ela acompanhou o olhar da filha para ver o que havia chamado tanto a atenção dela, arrependeu-se e desviou o olhar rapidamente.

Um barco passava bem perto delas e dentro dele, ela viu o olhar mais doce do mundo. Ele era muito jovem, um pouco mais velho que Maria Romila, dois ou três anos, mas devido a pele queimada pelo sol, podia se passar por alguns anos mais velho, mesmo assim, ela não devia jamais ter olhado.

Ficou tentando não pensar nele o resto do dia, mas ele voltava insistentemente como a água regressa ao seu curso natural quando consegue romper as barreiras artificiais.

Passaram o dia todo no lago, ora saiam e ficavam recebendo a brisa lagunar, ora adentravam na piscina natural construída pela arquitetura Divina do criador.

Não quiseram ir almoçar, contentaram com os picles que levaram e à tarde quando o sol já estava quase a pino comeram peixes fritos com batatas no pequeno restaurante do senhor Erenildo, erguido à beira do lago.

 Deixaram as bicicletas lá e caminharam até o morro da Mariana para assistirem ao por-do-sol. Sentaram-se na grama viradas para o Oeste onde veriam o tom avermelhado do céu se despedindo dos últimos raios de sua estrela grandiosa.

Deitaram-se de costas com as mãos em forma de concha sobre o peito e invocaram toda a luminosidade do astro rei.

“Ó Astro Rei, na sua grandeza infinita, aquece nossos corações e nossas almas. Somos filhas do Universo e recebemos todos os dias vossas dádivas de luz e vida. Somos gratas a sua generosidade e amor.”

Quando iam regressar o Sr. Erenildo ofereceu-se para levá-las para casa, Gerusa agradeceu e pedalaram as quatro mulheres sozinhas contando e namorando as estrelas.

Vez ou outra paravam para apontar para as constelações: O Cruzeiro do Sul. As três Marias dentro do retângulo de Orion. Gerusa batizou-as com os nomes das filhas: Maria Romila, Maria Elia e Maria Bétula Endi assim que a pequena aumentou o grupo.