SINOPSE DA OBRA

As Filhas de Geruza conta a estória de uma mulher determinada que vive fervorosamente todo tipo de ritual, pois vê nos mesmos, o caminho de aproximação com o Uno. Ele trata a questão do preconceito das diferenças com muita poesia e leveza estreitando os laços sagrados da família moderna que, mesmo sem a figura paterna tece suas teias poderosas a favor da união e da alegria da convivência do lar.

A estória é carregada de magia e tem um aporte dos dogmas dos fervorosos ao mesmo tempo em que defende uma liberdade de escolha saudável para a vida plena de comunhão com o Uno.

A autora buscou trabalhar com a imaginação das massas e pôs lenha na fogueira das lendas que povoaram as mentes que acreditavam nas lendas urbanas e que ficaram perdidas no passado. No mundo hodierno não há mais espaços para elas devido à nossa mudança cultural que descrê de tudo que fuja aos padrões do nosso entendimento moderno.

A proposta do livro é resgatar a possibilidade de outro mundo que as mentes incrédulas destruíram com suas forças contrárias à visão fantasiosa e repleta de vertentes mágicas da vida.

Cada uma das filhas de Geruza vai nos surpreender com dons sobrenaturais e por isso mesmo é que foram discriminadas e abandonadas pelas suas famílias. No entanto, esses dons, irão se revelando benéficos de alguma forma e com isso são de grande ajuda para a comunidade.

Mesmo os vampiros são humanizados. E cada personagem é construída dentro de uma misticidade muito peculiar de cada uma, e  por isso, no decorrer da trama o leitor ficará  cada vez mais apaixonado pela estória.

AGRADECIMENTO

À minha irmã que me incentivou a escrever e que lia todos os meus manuscritos ainda verdes.

É de justiça ressaltar que, algumas das filhas de Geruza são, de fato, criações dela.

CAPÍTULO UM

Gerusa levou um susto ao abrir a porta do quarto da pequena Maria Bétula Endi, sua filha caçula de seis anos. Já havia se deparado com toda a espécie de bichinhos em volta da sua cama, mas aquilo era demais para seu estômago humano.

Voltou nas pontas dos pés, foi até o quarto de Maria Romila, a mais velha que tinha dezesseis anos e acordou-a tocando de leve. Esta levou um susto e ia resmungar alto quando a mãe levou os dedos aos lábios e suplicou.

— Venha rápido, ela não pode acordar antes que tiremos aquela nojeira de lá.

Maria Romila já sabia o que poderia encontrar e saiu apressada. Entraram no quarto da pequena Maria Bétula Endi nas pontas dos pés. Quando Maria Romila viu aquilo, não aguentou e gritou.

— Eca!

Foi o suficiente para acordar Maria Bétula Endi que primeiro bocejou depois levantou os pezinhos para cima e deu um pinote na cama para ficar de pé e gritou:

— Voem suas lesmas fedorentas.

Um enxame de lesmas voou em redemoinho pelo quarto, pareciam que estavam em um centro de um furacão. Ficaram rodopiando em círculos e de repente fizeram uma fila em direção à porta.

 Gerusa gritou para Maria Romila abrir a janela, pois estava mais próxima da mesma. Maria Romila correu e escancararam às persianas, as lesmas tomaram o rumo desta, mas depois como que arrependidas, deram meias voltas e rumaram porta a fora do quarto para os outros cômodos. Gerusa gritava.

— Não, na cozinha não, por favor, Maria Bétula Endi.

Maria Bétula Endi nas pontas dos pezinhos apontava com o dedinho indicador para as lesmas na direção da porta. Não ouvia o lamento desesperado da mãe e os gritos de nojo de Maria Romila. Quando todas haviam saído, caiu de costas na cama e principiou um soluçar dolorido.

 Gerusa tomou-a nos braços, deitou-a no colo e cantou para ela. “A minha doce menina precisa de amor, mamãe está aqui e vai cuidar dela”. Só depois que ela havia se acalmado saiu para socorrer as lesmas que entraram em todas as peças e móveis da casa.

Gerusa foi até seu livro de literatura sobre venenos contra bichos que ela encomendara para o senhor Valentino, o dono da única livraria da cidade. Folheou-o até encontrar veneno contra lesmas.

E lá estava a receita. Dirigiu-se à cozinha, pegou uma réstia inteira de alho e com ajuda de Romilda socaram e despejaram dentro de um enorme balde com um pouco de água, e à medida que iam recolhendo as lesmas as jogavam dentro daquela mistura.

Começaram pela sala, ela e Maria Romila, não quiseram chamar por Maria Elia de onze anos, pois esta iria mais atrapalhar que ajudar.

Havia lesmas no aparador, sobre a mesa, no vaso de flores, dentro da cristaleira que Maria Elia deixara aberta quando foi pegar uma chávena para o chá no início da noite, grudadas nas paredes e escorregando gosmentas, nos rodapés; tinham lesmas até no lustre.

 Quando Gerusa chegou à cozinha, sentou-se em uma cadeira e chorou. A visão era aterradora. Havia lesmas em toda a comida: na fruteira, sobre o fogão, dentro dos armários semi-abertos, dentro dos sacos de alimentos mal fechados.

— Já pedi para vocês lacrarem os sacos e tamparem bem as panelas. Por que é tão difícil me obedecer?

Perguntava mais para si mesma que para Maria Romila, pois sabia que a culpa era mais dela que não havia checado na noite anterior se tudo estava hermeticamente fechado.

— Perdemos quase tudo que estava na cozinha. Temos de nos virar com a horta esta semana e com os enlatados.

A horta foi plantada por Gerusa e suas três filhas até Maria Bétula Endi contribuem ajudando a fazer covas para plantarem as batatas e as ramas de mandioca.

Ajudou também a cobrir as raízes de terra com punhadinhos que lhe cabiam nas mãos que enquanto as mais velhas cobriam dez covas, ela cobria uma. Mas Gerusa a incentivava com elogios, para que ela pegasse gosto, também, pela prática da horticultura.

Para o café da manhã, Gerusa teve de virar com ovos mexidos que ficaram a salvo dentro da geladeira. Para a pequena Maria Bétula Endi, havia um pouco de leite, também na geladeira. Gerusa fez um preparo com café quente da garrafa térmica e o levou para Maria Bétula Endi.

Quando esta terminou a mamada, Gerusa a sondou:

— Onde você aqueles bichinhos, filha?

— No livro da Lia, ontem.

— Não precisa ter medo, eles são criaturas de Deus, assim como você e mamãe.

— Lia disse que tem veneno dentro deles. Que tem gente que cria, mas que não pode porque é perigo.

— É perigoso criá-los, mas não precisamos ter medo. Promete para a mamãe, fale junto comigo. “eu não tenho medo de lesmas”, repete filha, por favor.

— Beta não tem medo de lesmas.

— Isso, minha princesa. Maria Bétula Endi não tem medo de nenhum bichinho, nocivo ou não, pois são todas criaturas de Deus. Deu um beijo na pequena e foi acordar Maria Elia, pois já era hora de ir para o colégio com Maria Romila.

As três estudavam no mesmo prédio. Maria Bétula Endi cursava o primeiro ano do ensino fundamental, Maria Elia o sexto ano e Maria Romila o segundo ano do ensino médio.

Frequentavam a escola municipal mesmo contra a vontade da maioria dos pais dos alunos.

 Todos na cidade conheciam a fama de bruxas das meninas, quando elas passavam as pessoas cochichavam: “lá vão as bruxas”.

Gerusa entrou no quarto da filha e levou um choque, não havia ninguém na cama. As cobertas foram viradas e estavam todas amontoadas aos pés da cama. “Isso não está acontecendo”, Gerusa sussurrou, “não hoje, não tudo ao mesmo tempo”, disse isso se lembrando das lesmas de Maria Bétula Endi.

Olhou pela janela aberta e não havia nenhum sinal de que Maria Elia havia pulado a mesma.

A grama estava encharcada e sem rastro de pisadas. Abriu o armário, uma vez, lembrou, Maria Elia havia se escondido dentro dele, achando que estava dentro de um poço morrendo afogada.

 Quando já ia saindo do quarto com o coração disparado, uma trança caiu em sua cabeça e ela soltou um grito.

— Maria Romila!

Esta veio desesperada e encontrou a mãe tentando puxar Maria Elia pelos cabelos. Esta estava de ponta cabeça  pendurada no teto.

— Busque a escada para mamãe, correndo. Maria Romila foi depressa e retornou trazendo uma dobradiça de metal. Gerusa abriu-a, subiu na mesma e segurando o corpo da filha, puxou.

Não conseguiu segurar o peso e caiu com a filha nos braços, rolaram juntamente com a escada e o barulho chamou a atenção de Maria Bétula Endi que veio correndo.

— Mamãe não machuca, Lia não machuca.

Gerusa levantou-se e como já era esperado, não havia se machucado. Maria Elia estava inerte como que morta.

Não se mexia.   Gerusa auscultou-lhe o coração.  Batia. Ainda bem, sua filha continuava viva. 

— Filha, fala com mamãe, o que está acontecendo?

Maria Elia começou a voltar a si, tremia, gemia e batia o queixo. “Estou morrendo”, dizia. “Estou no monte Kanchenjunga, dentro de uma grande avalanche. Minhas pernas estão quebradas e estou enrijecido de frio.”

Gerusa com a ajuda de Maria Romila levou Maria Elia para a sala e gritou para Maria Bétula Endi ajudá-las. Traga todos os cobertores que encontrarem. Colocou-a no sofá e jogaram vários cobertores sobre ela. “Acenda a lareira Maria Romila, a escola está suspensa hoje.”

Maria Romila obedecia rapidamente e Maria Bétula Endi veio arrastando um cobertor de cada vez.

À medida que ela chegava com mais um, este era colocado em cima de Maria Elia que continuava a gemer e soluçar. “Vou morrer, mãe tome um copo de vinho no natal por mim.”

— Quem é você, a quem devo avisar?

— Eu sou o Bráulio e estou na expedição do Brasil do doutor Aprígio.

— Quantos vocês são na expedição?

— Quatorze, mas a avalanche nos pegou. Todos morreram, eu também vou morrer. Diga para minha mãe abrir uma garrafa de vinho no natal por mim.

— Eu vou dizer querido, agora vá e deixe a minha filha continuar viva, por favor.

As chamas da lareira trepidavam e Gerusa continuava ao lado da filha tentando reanimá-la. Maria Romila fez um chá e o trouxe bem quente.

Gerusa o levou aos lábios da filha, mas esta estava com os dentes cerrados e por mais que ela tentasse não conseguir fazer com que o líquido escoasse pela garganta de Maria Elia para aquecê-la.

— Lia não morre, Maria Bétula Endi disse aproximando-se com mais um cobertor arrastando-o. De vez em quando pisava sobre o mesmo e caia. Levantava-se e prosseguia como podia com a sua tarefa de salvar a irmã mais velha.

 Ao ouvir isso, Gerusa a tomou nos braços. “Obrigada princesa, você me acalmou”. Ela sabia que quando a pequerrucha falava alguma coisa, acontecia de fato. Esse era o lado bom do dom sobrenatural de Maria Bétula Endi.

Gerusa lembrou-se do agonizante e voltou a falar-lhe: “Quem é a sua mãe, como falo com ela?” Maria Elia tirou a mão gelada debaixo do cobertor e entregou um bilhete para a mãe todo amassado.

 Neste havia um nome e um número de telefone. Gerusa segurou-lhe as mãos e disse baixinho: “Como posso dizer para uma mãe que seu filho morre?” Estamos sumidos há alguns dias já, todos esperam notícias ruins. ’

Maria Elia disse fazendo um tremendo esforço com o queixo que não parava de tremer.

Quando o estertor da morte chegou, Maria Elia deu um suspiro profundo e silenciou por um tempo longo demais para Gerusa que contava os milésimos dos segundos para a filha voltar a respirar, e ela voltou vagarosamente, até que normalizou totalmente. Maria Elia jogou os cobertores para longe e reclamou que estava torrando debaixo deles.

— Obrigada Senhor da minha vida, Gerusa ajoelhou-se, pediu que as filhas fizessem o mesmo e fizeram uma prece.

— Senhor dono de nossas vidas, dai-nos força para mudar o que for possível, coragem para enfrentar o que eu não posso mudar e discernimento para distinguir as duas coisas.

Gerusa levantou-se, criou coragem foi até o telefone e discou um número.

— Senhora Áurea, o seu filho que está sumido há alguns dias no monte Kanchenjunga lhe mandou um recado. Silêncio total do outro lado da linha.

Gerusa insistiu:

— Senhora Áurea, a senhora está me ouvindo?

 Veio um lamento do outro lado com som de sim. “Ele manda dizer para a senhora abrir uma garrafa de vinho no natal em homenagem a ele.

Gerusa ouviu um grito de agonia do outro lado da linha com algumas palavras de

— Graças a Deus.

E não compreendeu de imediato, após um choro doloroso a mulher conseguiu se comunicar.

— Eu não queria que meu filho fosse nessa expedição, ai nos brigamos e umas três semanas antes ele saiu de casa e foi morar com uns amigos. No dia da partida dele, eu lhe mandei um recado, que se ele me perdoasse, era para vir no natal tomar um copo de vinho comigo. Meu filho me perdoou antes de morrer. Graças a Deus. Não sei quem é a senhora, mas se veio enviada por meu filho, é bem-vinda. Obrigada por se emprestar como ponte entre nós.

Gerusa para não expor a filha, passou-se por merecedora do agradecimento e despediu-se.

— Lamento senhora Áurea pela perda dolorosa porque passa, sou mãe e sei a grandiosidade dessa dor. Fique com Deus e que Ele lhe dê forças para suportar essa tragédia.

Após desligar, voltou-se para as filhas:

— Muito bem, já que a escola não vai acontecer hoje, que tal irmos para o lago refrescarmos um pouco?

— Muito bom mãe! Gritaram as três ao mesmo tempo. Maria Bétula Endi bateu palminhas e correu a pegar o maiozinho cor-de-rosa que havia ganhando no dia do seu aniversário três meses antes.

Quando completara exatamente seis anos, fazia um ano que estava em companhia da sua nova mãe, e já gostava muito daquela mulher branca, como ouvira os pais chamá-la quando ela foi lhe buscar na aldeia dos Suruwahá na parte oeste da região Amazônica.

Maria Bétula Endi tinha outro nome indígena: Endi, apenas, que na língua indígena, significa luminosidade e seria enterrada viva por ter dons sobrenaturais inexplicáveis para a aldeia que começou a pressionar seus pais para matá-la.

Gerusa soube através do distribuidor que vinha mensalmente fazer a entrega de livros para o senhor Valentino de nome Glauber. Um amigo de Glauber fez uma expedição à Amazônia e conheceu a tribo Suruwahá, e a história de Endi, que estavas prestes a ser sacrificada.

Gerusa não mediu esforços, foi ao Banco da cidade, fez um empréstimo.

 Solicitou permissão para a FUNAI para adoção da criança e viajou para a Amazônia para buscar Endi.

Quando Gerusa conseguiu chegar à aldeia, um irmão de Endi a estava enterrando debaixo de um pé de Maria Bétula Endi. Daí Gerusa resolveu dar-lhe esse nome.

A pequena ainda não tinha registro e nem havia sido batizada. Gerusa a levou mesmo sem perguntar o que a criança tinha de tão assustador para que quisessem sacrificá-la.

Quando chegou a casa, Gerusa redigiu um protesto e o enviou para o Diretor da FUNAI nestes termos:

“Senhor, peço sua licença para eu levantar a minha voz pela vida. O infanticídio de crianças indígenas é vergonhoso e revoltante.

Tenho lido que alguns antropólogos não são favoráveis ao diálogo entre as culturas e a qualquer tipo de interferência.

No entanto, deixar essas pequenas criaturas serem sacrificadas porque nasceram diferentes é fechar os olhos para o desumano.

 É repetir ou permitir que repitam o espetáculo sangrento e grotesco das câmaras de gás de Adolf Hitler que o mundo tanto condena.

Deixar que crianças indígenas brasileiras sejam assassinadas porque existe essa cultura de morte em seu povo, é o mesmo que abrir-lhe a sepultura com as próprias mãos. Eu salvei Endi, e os outros quem os salvarão?

Esses povos precisam ser chamados ao diálogo franco e sereno. “Alguém precisa tocar-lhes o coração e mostrar-lhes que uma mudança na cultura, não irá apagar sua história, pelo contrário, ela sairá valorada, pois tudo é dinâmico e o mundo está em constante evolução.””

Agora iriam tomar banho no Lago de Iraré e iriam pedalando, Gerusa, engajada que era na defesa da vida e preservação do planeta ensinava às filhas o prazer do contato com a natureza e nada melhor que uma boa caminhada de bicicleta para aumentar essa proximidade e estreitar ainda mais os laços familiares.

No caminho Gerusa ia lhes narrando pequenas estórias de bons exemplos de vida que serviam como reflexão:

Neste dia, Gerusa contou-lhes a seguinte estória:

“Um senhor judeu muito piedoso andava preocupado com o filho e achava que as novas gerações não respeitam os mais idosos e nem observam com atenção aquilo que eles ensinam.

O filho dele que tanto dava preocupação resolveu mudar-se para bem longe da casa do pai e disse que faria isso porque não agüentava mais suas reclamações. O pai ficou muito triste com essa decisão do filho e pediu para que voltasse.

O rapaz pensou bastante, entendeu que não podia continuar se desentendendo com o pai, mas não podia voltar a morar perto dele.

 Por isso mandou dizer ao pai que o amava, mas que queria construir sua vida naquele lugar onde estava.

O pai soube do recado, refletiu muito e mandou dizer ao filho que também o amava muito e fazia apenas um pedido: “Faça sua casa o mais próximo de mim que puder e que não atrapalhe seus planos. O resto do caminho eu faço.”

Nota da autora: Texto tirado da revista Natal em Família.

Gerusa convidou as filhas a refletirem que precisamos sempre ceder nas nossas relações. Cada parte cede um pouco e assim a vida segue seu curso com muita tranqüilidade e paz.

Chegaram ao lago, estenderam a toalha e abriram um vidro de conservas de legumes produzidos na horta do quintal de sua casa e os comeram antes de entrarem no lago.

Gerusa levou as filhas para a parte rasa do lago e começaram o ritual costumeiro. Faziam uma roda de mãos dadas dentro da água e cada uma tinha uma fala, a primeira era a de Maria Bétula Endi e depois a de Maria Elia, vinha após, Maria Romila e por último a de Gerusa.

Fizeram o círculo e cantaram então para a mãe-água: Maria Bétula Endi invocou:

“Ó Rainha água, precisamos de ti para continuar vivas. Lava nosso corpo.” Maria Elia continuou: “Lava também nossa alma para ela seja limpa e transparente como és.” Maria Romila acrescentou: “E deixa-nos hidratadas de corpo, mente e alma para que consigamos ser uma bênção como tu és.” Gerusa completou. “Ó mãe água, aceita nossa oração como um sinal de devoção e gratidão por tua bondade.”     

Assim que terminaram bateram palmas para a Divindade água e penetraram nela, suavemente e a namoraram por vários minutos e só depois deram braçadas vigorosas num nado apaixonado e voluptuoso.

Maria Elia parecia um peixinho dentro da água, ia ao fundo do lago e subia a correnteza balançando o corpinho para cima e para baixo, depois voltava à tona e deslizava o corpo sem esforço algum à favor da correnteza. Gerusa ficava admirando-a a distância: Não era só porque era sua filha, mas Maria Elia era de uma beleza ímpar.

Tinha os cabelos avermelhados e ricamente cacheados; os olhos violetas que brilhavam de longe. Os lábios eram carnudos e os dentes alvos. Seu sorriso tinha um quê de magia e dor que constrangia de tão belo.

Tinha apenas onze anos, mas a forma do corpo já lhe desenhava de uma exuberância extravagante. Gerusa foi buscá-la no Sul. Era descendente de imigrantes alemães por parte de mãe. Seu pai, porém era um sarará: cabelos ruivos e pele sardenta.

Maria Elia pegou do pai a cor dos cabelos apenas, da mãe, herdou a pele clara e da avô materna a cor dos olhos, uma das mais raras do mundo. Maria Elia já estava em companhia de Gerusa e Maria Romila há seis anos. E Gerusa ainda lembrava com estremecimento de alívio o dia que a vira no orfanato onde fora buscá-la quando ela tinha apenas cinco aninhos.

Estava toda manchada das surras que levava para deixar de “fricotes”, como dizia à mãe que tinha mais paciência com seus “números teatrais.” Toda vez que inventava um, a mãe lhe surrava tanto, que os vizinhos a denunciaram e por ordem do juiz de menores a mãe perdeu a guarda e ela foi para o orfanato até que alguém se interessasse por ela.

 Gerusa interou-se assim que soube lendo a matéria no único jornal de Celônia.  

Gerusa era tão grata a Deus por suas prendas, era assim que ela se referia às três filhas que tudo fazia para passar o maior tempo possível em companhia delas.

Deixou o trabalho formal e foi viver na informalidade. Pintava telas a óleo com maestria e as vendia para Nora, que por sua vez as levava para a feira de Ouro Preto, daí vinha todo o seu sustento e o de suas três filhas adotivas.

Estavam no meio do lago, Gerusa viu o sorriso largo da filha mais velha e olhar fixo em um ponto mais ou menos  próximo, ela acompanhou o olhar da filha para ver o que havia chamado tanto a atenção dela, arrependeu-se e desviou o olhar rapidamente.

Um barco passava bem perto delas e dentro dele, ela viu o olhar mais doce do mundo. Ele era muito jovem, um pouco mais velho que Maria Romila, dois ou três anos, mas devido a pele queimada pelo sol, podia se passar por alguns anos mais velho, mesmo assim, ela não devia jamais ter olhado.

Ficou tentando não pensar nele o resto do dia, mas ele voltava insistentemente como a água regressa ao seu curso natural quando consegue romper as barreiras artificiais.

Passaram o dia todo no lago, ora saiam e ficavam recebendo a brisa lagunar, ora adentravam na piscina natural construída pela arquitetura Divina do criador.

Não quiseram ir almoçar, contentaram com os picles que levaram e à tarde quando o sol já estava quase a pino comeram peixes fritos com batatas no pequeno restaurante do senhor Erenildo, erguido à beira do lago.

 Deixaram as bicicletas lá e caminharam até o morro da Mariana para assistirem ao por-do-sol. Sentaram-se na grama viradas para o Oeste onde veriam o tom avermelhado do céu se despedindo dos últimos raios de sua estrela grandiosa.

Deitaram-se de costas com as mãos em forma de concha sobre o peito e invocaram toda a luminosidade do astro rei.

“Ó Astro Rei, na sua grandeza infinita, aquece nossos corações e nossas almas. Somos filhas do Universo e recebemos todos os dias vossas dádivas de luz e vida. Somos gratas a sua generosidade e amor.”

Quando iam regressar o Sr. Erenildo ofereceu-se para levá-las para casa, Gerusa agradeceu e pedalaram as quatro mulheres sozinhas contando e namorando as estrelas.

Vez ou outra paravam para apontar para as constelações: O Cruzeiro do Sul. As três Marias dentro do retângulo de Orion. Gerusa batizou-as com os nomes das filhas: Maria Romila, Maria Elia e Maria Bétula Endi assim que a pequena aumentou o grupo.

CAPÍTULO DOIS

 Alguns dias depois ele chegou com um buquê de flores, bateu palmas no portão de mogno do sítio de Geruza e foi ela mesma atendê-lo.

Ficaram parados olhando um para o outro por instantes eternos quando o coração reconhece a proximidade do perigo e transcende o minuto presente.

— Oh! São flores para Romilda.

Geruza adiantou-se e chamou-a.

— Venha filha, você tem visita.

Deu-lhes as costas e saiu a arrancar as ervas daninhas do seu jardim.

 Deixou-os sós e procurou se ocupar durante todo o tempo em que ele permaneceu no sítio. Estava enlatando mais um pote de conservas quando Maria Romila entrou e solicitou sua presença na sala.

— Salatiel quer vê-la, quer sua permissão para namorar.

Geruza andou com passos vagarosos como isso retardasse a cena angustiante que estava pressentindo que iria acontecer.  Salatiel olhou para Maria Romila e disse-lhe com grande dificuldade.

— Quero falar com sua mãe a sós.

Maria Romila saiu sorrindo e Geruza “farejando” o perigo chamou-a de volta.

— Maria Romila deve ficar. O assunto é ela e quero que esteja presente, não temos segredos uma com a outra.

— Por favor, senhora, é preciso.

— Eu saio, Maria Romila deu um pulinho e saindo ligeira sem dar tempo para a mãe fazer sua segunda negativa.

Geruza ficou olhando para o chão pedindo que alguma coisa acontecesse e mudasse o rumo do que estava por vir.

— Olhe para mim.

 Salatiel pediu com voz rouca.

— Não posso. Não podemos, não devemos. Sabe disso.

— Por favor. Olhe nos meus olhos ao menos uma única vez.

— Já olhei duas vezes, e não devia tê-lo feito nem uma única vez.

— Estou implorando, depois disso vou embora.

— Vá agora, e quem implora é a mãe preocupada com o bem estar da filha.

— Quem lhe implora sou eu Salatiel, senhora, que não consigo tirá-la de minha mente desde que me olhou lá no lago. Roubou meu coração e minha alma e não há mais nada que possa fazer para mudar isso. Olhe para mim, eu suplico.

Geruza olhou, e não deveria jamais ter atendido ao pedido.  Sabia que havia traído a si mesma. O olhar não mente nunca, pensou. Nenhuma palavra do mundo consegue apagar as fagulhas de amor de um olhar apaixonado.

— Me ama também, ele disse se aproximando.

— Fique onde está você ainda é uma criança e eu não quero nem você nem nenhum outro homem na minha vida.

— Mentira! Quer a mim, disse-o com o olhar, eu vi senhora. 

Maria Romila havia ficado atrás da porta e ouviu toda a conversa dos dois, entrou na sala gritando com Salatiel:

— Saia da minha casa, imediatamente. Minha mãe não o quer, não ouviu ela mesma dizendo?

Geruza virou as costas enquanto Maria Romila o conduzia até o portão de mogno e ouviu-o ranger dolorosamente. Não sabia que as coisas choravam junto com a gente, pensou.

Atirou-se no sofá e deixou os soluços subirem engasgando-a, dilacerando-a. Romilda de volta, a abraçou:

— Está tudo bem querida, essa dor também se acalmará um dia.

— Obrigada filha.

Sabia que isso aconteceria novamente, tantas vezes que teriam de aumentar a cota de perdão disponível entre elas.

— Sabe que o dia que encontrar alguém para ficar permanente em sua vida terá de fazer a escolha entre mim e ele. Esse é o nosso preço. Por isso, precisamos conviver bem agora e sermos felizes o máximo possível. Chegará o dia que teremos de renunciar uma a outra e você terá de ir-se para sempre.

— Não vou deixar você nunca, minha mãe.

— Vai sim querida. Por mais dura que seja essa escolha, você a fará sim, um dia vai amar ao ponto de não  medir esforços para tê-lo, irá para o fim do mundo se for necessário.

— É assim que o ama, não é?

— Sim, mas não se preocupe, é assim que amo, igualmente, todos os homens que dirigem um olhar, apenas um olhar para mim.

— Vou arranjar alguém que queira a nós duas, que ame a nós duas igualmente.

— Impossível, vivemos em um país monogâmico. Fomos educadas nessa cultura, nossos princípios não nos permitira viver um trio amoroso, disse Geruza sorrindo entre lágrimas.

Levantaram-se apressada, pois ouviram o uivo de Luar que estava dando à luz nos fundos do quintal e a veterinária que Geruza contratara ainda não havia chegado.

Maria Romila correu a pegar fio dental e tesoura esterilizada para ajudar Luar no parto, para o caso de ela não cortar a placenta. Levou também toalhinhas macias e quando chegou, Geruza recepcionava o primeiro filhote:

— Bem-vindo ao mundo, filho de Luar. Terás um teto digno, pois nasces com as bênçãos de Francisco.

Geruza havia levado Luar uma semana antes para o Frei Franciscano Lafitte abençoá-la.

Era um homem esguio, de uma beleza agressiva demais para um religioso, seus cabelos eram cacheados e negros “como a graúna”, mas, a exemplo de Francisco vivia benzendo e acarinhando os animais dos fiéis da paróquia e os tratava como membros da família donas dos mesmos.

Costumava durante suas homílias referir-se aos bichos dos fiéis presentes com comentários carregados de afetos. “Diga para Luar que o Frei está saudoso”, ou “Fala para  Olhos de Serpente parar de uivar à noite, atrapalhou o meu sono”.

Tudo isso era motivo de muito riso, mas também de grande fidelização dos paroquianos da pequena Paróquia de São Francisco de Assis e Santa Clara.

Geruza não via na religião uma necessidade intrínseca à moralidade humana. Achava que o homem de bem podia ou não ser religioso.

Frequentava a igreja mais pelas meninas que estavam ainda verdes para seguir um rumo sem exemplos de valores concretos. E todas elas receberam o batismo.

Maria Romila já recebera a Crisma. Maria Elia e Maria Bétula Endi ainda eram novas demais e tinham de aguardar a compreensão verdadeira do sentido desse Sacramento.

— Veja, gritou Maria Romila, vem vindo outro.

— É outra, disse Geruza enquanto ajudava Luar limpar o filhote, esfregando uma toalhinha macia enxugando-a até que ela chorasse.

— Bem-vinda ao mundo, repetiu Geruza. E repetiria mais quatro vezes. Os seis filhotes eram todos parecidos com a mãe. Nenhum com o gene do pai, um lobo-guará que Geruza comprou de um circo que passara por Celônia um ano antes.

Ele estava com uma das patas quebradas e seria sacrificado, Geruza com o auxílio da veterinária o curou colando um gesso em sua perna por longos seis meses.

No início, o lobo ficou fechado em uma casinhola de madeira construída pelo carpinteiro da chácara vizinha à de Geruza, o Aldeci, mas à medida que ele foi se acostumando com as mulheres e conquistando simpatias, foi ganhando liberdade no quintal da casa também.

E em uma das noites, o amor entre ele e Luar aconteceu inexplicavelmente assim como acontece na maioria das vezes com a raça humana.

 E o mais milagroso é que todos os filhotes vieram a mãe “escarrados e cuspidos”.

Geruza havia adquirido Luar devido às inúmeras aptidões que essa raça possui: como cão pastor, cão de busca, de salvamento e também farejador graças ao seu olfato extremamente desenvolvido; guia de cegos, por sua inteligência e docilidade; cão de companhia por sempre estar querendo agradar o dono; cão de polícia; cão de guerra; e finalmente para guarda por sua agilidade no ataque e latido prolongado.

Há cinco anos Luar acompanhava Geruza no ritual da primeira noite de Lua Cheia de cada mês. Nos primeiros três anos, ela ia com Dentes de Tigre, um Pastor Alemão que Geruza tinha há 12 anos, e que por ele estar velho demais, Geruza comprou Luar e a levava também  para treiná-la.    

Havia dois  anos que Dentes de Trige morrera e a responsabilidade pela segurança de Geruza passou a ser toda de Luar que soube corresponder com muita sensibilidade e devoção.

Passava à noite toda sem  beber e sem comer nada, não adiantava Geruza levar e ordenar antes de despedir-se do humano: Luar não tocava na comida nem na água, no dia seguinte quando Geruza regressava, tudo estava intacto como no princípio da noite.

 Ficara prenha duas vezes antes através do namoro com Dentes de Tigre, mas nem assim deixou de acompanhar Geruza.

A primeira ninhada chegou 10 dias antes da noite da primeira Lua Cheia, e Luar deixou os filhotes e foi, por mais que Geruza a implorasse ela não deu ouvidos e seguiu os dois para cumprir sua obrigação.

Na segunda ninhada que aconteceu seis dias antes, Geruza amarrou Luar em uma corda e deixou-a presa perto da ninhada, assim que os dois viraram as costas, ela roeu a corda e foi ter com eles no sopé da montanha, quando Geruza dava seu último suspiro humano vislumbrou Luar chegando uivando como que saudando-a.

Quando Luar ficou prenha dessa terceira ninhada, Geruza levou com elas, Olhos de Serpente para que ele pudesse aprender e ser o seu parceiro caso Luar não pudesse ir devido o resguardo do parto.

Geruza não sabia, não tinha como saber em ponto estava o aprendizado de Olhos de Serpente que as acompanhou apenas duas vezes, mas não tinha escolha, teria de levá-lo na próxima Lua Cheia que aconteceria dia seguinte.

— Mamãe, deixa eu ficar com esse fofinho, por favor.

— Querida, já falamos sobre isso. Não precisamos de tantos cachorro em casa e tem muita gente precisando de um filhote para companhia.

 Os cachorrinhos já estavam todos devidamente doados. Geruza não os vendia. Dizia que uma mãe não vende seus filhos, no máximo os empresta ao mundo para compartilhar com o próximo a dádiva da vida.

— Ter um animal de estimação é uma bênção tão enorme quase tanto como a de se  ter um filho, pois ele requer todos os cuidados e carinhos de uma criança. Disse Geruza para Maria Romila enquanto ajudava Luar dar o colostro para os pequenos.

— É preciso ter muita responsabilidade para se adotar filhotes.

E ela só os doava depois de avaliar se os adotadores eram pessoas honestas e bondosas. Por isso, era proibido colocar nomes nas crias, adotavam o número em ordem de nascimento. Número um, o que nasceu primeiro e assim sucessivamente.

Era a terceira ninhada de Luar e dessa vez, ela não facilitou, todos nasceram idênticos. Uma fêmea e cinco machos. Resolveram que seriam chamados de “os bebês de Luar”, simplismente. Assim facilitaria a separação na hora da partida.

Um fora doado para Aldeci, seu vizinho carpinteiro que morava do lado direito em uma pequena chácara, ainda menor que a de Geruza em companhia do seu marido, o Juraci.

 Era um casal homossexual  que Geruza respeitava e conduzia de forma tranquila o convívio deles com as filhas.

As meninas iam todos os dias aprender com Juraci o artesanato com garrafas pet.

Até Maria Bétula Endi já engatinhava na arte de construir bonecas com  garrafa e jornal. A mãe dizia para as meninas que se era uma opção deles, deveria ser respeitada.

O outro filhote iria para a senhora Suzana, vizinha da esquerda.

Uma senhora de sessenta anos que enviuvara há poucos meses e Geruza condoída, lhe prometera um companheiro, teria de ser, então o único machinho da ninhada.

 A senhora Suzana vivia muito sozinha e todas as vezes que foi convidada para almoço com as trê meninas, as fitava com muitas lágrimas nos olhos, dizia que não conseguiu engravidar-se e Florence, seu marido falecido não aprovou a adoção por mais que ela lhe pedisse.

Os outros filhotes foram encaminhados por Nora que os levaria para Ouro Preto, mas garantiu que as quatro famílias adotantes eram muito boas.

Geruza aconselhou-se com a veterinária de Luar, a Selma e iriam esterilizar Luar assim que os filhotes fossem embora.

Ela já queria ter feito a esterilização antes do último cio, Selma perdeu uma tia em Campina Verde e teve de ficar lá por alguns dias, quando regressou Olhos de Serpente já havia coberto Luar, e agora só restava esperar mais uma ninhada, e segundo Geruza, seria a última.  

Ela era adepta da não poluição do planeta e quando leu as matérias dos cientistas neo-zelandeses que calcularam a superfície necessária para a produção de carne e cereais para os cães e gatos, e concluíram que eles poluem o planeta duas vezes mais que os carros ela decidiu que não esperaria mais.

 O que a fez receber três ninhadas foi o fato de o grande serviço que Luar lhe prestava e assim como ela, pensava, muitas outras pessoas necessitavam dos préstimos de um cão treinado.  

CAPÍTULO TRÊS

E a primeira noite de Lua Cheia do mês de Janeiro chegou. Portanto, o ritual seria muito específico.

Geruza ascendeu uma vela branca no primeiro degrau da escada que dava para o sótão. Fechou todas as janelas. Beijou as filhas com várias recomendações para Maria Romila que se acontecesse algo irregular, ela fosse chamar o Aldeci para socorrê-las.

 Foi até o quintal, ajoelhou-se e falou com Luar mansamente enquanto a prendia com uma forte corrente que adquirira com a veterinária.

— Não sei até que ponto você conseguiu passar seus ensinamentos para Olhos de Serpente, de qualquer forma você não pode ir por estar muito fraca. Espero que corra tudo bem e voltemos a nos ver. Caso aconteça algo, não abandone minhas filhas, por favor. Cuide delas. Luar chorava e gemia como gente com se pedisse:

“Deixe-me ir, você não pode se virar sozinha.”

 E ainda quando Geruza levantou-se e dirigiu-se para a casinhola de Olhos de Serpente ela não parou de uivar e ganir.

Geruza tirou Olhos de Serpente de trás das grades, passou-lhe uma correia pelo pescoço e saiu com o sol descendo atrás da montanha que enfeitava seu verde vale.

Entraram na trilha que os levaria à estrada Real e circundaram a montanha “O Morro da Mariana” para entrarem em uma clareira ovalada no lado extremo da serra.

Quando chegaram lá, a Lua já estava grávida e recebendo toda a luminosidade do seu amado Sol.

Geruza soltou Olhos de Serpente e mandou-o ficar próximo para o caso de ela precisar de seus préstimos.

Geruza sabia que nem todos os ritos eram sinceros e que o grande Universo sabia reconhecer isso com maestria. Tirou o xale da cabeça, soltou a longa cabeleira e ajoelhou-se em sinal de adoração e proclamou: “Que se cumpra a vontade de Deus, a quem para todo o sempre agradeço com essa comunhão com a natureza e com a minha sina.”

Foi o último ato humano que praticou naquela noite de luar de prata. De repente saiu um grito da garganta não mais humana, não mais sonoro e ecoou pela imensa mata um clamoroso lamento: "hu-hu-hu", enquanto deslizava nas alturas à procura de um lugar mais espesso no bosque para gritar toda a dor contida na fornalha da alma da raça humana.

Teria de chorar a dor do homem mortal que passa apenas por breves instantes e se julga eterno por suas crenças vãs e inúteis.

Tinha de experenciar mais uma vez a vulnerabilidade que determina para o inconsciente, o que homem não distinguiu conscientemente: a sua débil e frágil condição humana de anti-herói, pois todos o somos.

Temos nossos medos e Angústia que não nos deixam vivenciar nem por um segundo a perfeição Divina.

Em contrapartida, somos divindades por determinação do Uno, daí vivemos a dualidade do Deus-homem, ou do homem-Deus que nos impingi severos castigos por nos sentirmos culpados de tudo que não fizermos e se o fazemos, por ter realizado tal ato. Nunca estaremos em comunhão com plena com o Universo, por isso.

 Há que se buscar então, expiar esse sofrer gritando para a divindade ter pena, piedade da nossa fraqueza e falta de fé. Assim a garganta deixava sair um canto triste que fazia arrepiar ao longe os ouvintes da redondeza da mata densa.

De repente, uma sombra gigantesca caminhou sobre sua cabeça, então era a presa e perseguida voava o vôo da salvação.

Tudo era tão rápido e estranho, nenhuma sensação anterior a essa experimentada fora tão medonha e dantesca! Estava na velocidade do vento e com a força dos grandes tufões. Nunca chegara tão perto da morte nem divisara o fino limiar da vida assim tão de perto, tão verdadeiro.

Então se preparou para cantar seu último canto, despedir-se da magia que havia lhe causado tantas sensações dolorosas, mas tão doces e reais.

Vivera experiências de várias aves, desde o beija-flor até a harpia amazônica. Experimentara, também, o viver dos mamíferos desde o do musaranho ao da baleia azul. Ainda passara noites nas peles de inúmeros quadrúpedes, dos hamsters aos hipopótamos.

Já havia mergulhado em um estado de sonolência e inatividade como um filhote de um urso e sentiu suas funções vitais reduzirem ao mínimo necessário para a sobrevivência e recostou-se durante toda uma noite na mamãe ursa que não lhe estranhou o cheiro, nem se surpreendeu com a cria não nascida de seu útero materno.

Tantas e tantas vidas animais havia lhe proporcionado sentimentos diversificados e por isso mesmo, grandioso.

Agora iria morrer a morte de urutau no bico de uma águia, mas antes ganhara força descomunal para o seu pequeno corpo e a rapidez do vento, mágico demais para um pequeno pássaro.

Sua caçadora não desistia e por onde passavam deixavam um redemoinho de penas e folhas que se avolumavam com o vento e subiam até uma altura de um metro para depois caírem como lágrimas sobre o solo úmido da floresta.

 Morrer doía demais para os todos os viventes até mesmo para o pequeno urutau. Vida.... Vida... Vida... Vida... Pulsava seu coração e o instituto gritava: “fuja, fuja, fuja.” E ela redemoinhou, rodopiu e sobrenaturalmente sobreviveu para cantar para a lua o resto da noite.

O sol encontrou Geruza na mesma posição que estava quando se pôs. Ela olhou para o lado onde havia deixado Olhos de Serpente, mas não o viu. Saiu à sua procura e não havia nenhum rastro dele por perto. Geruza assobiou como era costume chamá-lo, esperou e nada de ele aparecer.

Voltou para casa indecisa, tinha medo de sua demora, desassossegar as meninas. Viria mais tarde procurar por ele.

Quando chegou a casa, de longe o avistou, estava deitado no portão da chácara do lado de fora. De certo tivera vergonha de sua covardia e ficara ali até que ela voltasse.

— Muito bem fujão, não precisei de você, está perdoando, portanto.  Olhos de Serpente ficou de cabeça baixa como que pedindo desculpas.

Geruza aproximou-se, ajoelhou-se ao lado dele e disse: “você não tem culpa de não ser um cão de guarda, não se envergonhe”.

Entraram os dois e as meninas correram a abraçá-la. Tomaram o desjejum e Geruza foi dormir, estranhou que Maria Romila estivesse bocejando e com muito sono tal como ela, depois se lembrou que ficava assim todas as vezes que ela passava a noite fora, mas considerou compreensível, de certo dormia mal preocupada. Com ela e se Maria Elia e Maria Bétula Endi estavam bem e porque ela havia cuidado delas, portanto, não tinha porque se preocupar.

 Não teve tempo de pensar muito sobre isso, pois o sono já lhe roubava o raciocínio de vez.

Assim que Geruza saiu na noite anterior, Maria Romila levou Maria Elia e Maria Bétula Endi para o Aldeci cuidar, pegou a bicicleta e correu atrás da mãe. Sabia para onde ela se dirigia, há cinco anos elas faziam o mesmo caminho, com a mãe bem à frente da filha, pois essa última tomava todo o cuidado para não ser percebida pela primeira.

 Maria Elia queria ir também, Maria Romila teve muita dificuldade em convencer a irmã a ficar que relutava que já havia completado onze anos e esta foi à idade que Maria Romila começou a ser a guardiã da mãe. Maria Romila teve de usar de chantagem para que Maria Elia aceitasse ficar com Maria Bétula Endi.

— Veja irmãzinha, se você for Maria Bétula Endi irá chorar para ir também, e se for tomará todo o tempo nosso para cuidar dela. Não podemos cuidar de mamãe e dela ao mesmo tempo. Se não for contará para mamãe amanhã, ainda é muito nova para guardar segredos.

Alguém precisa ficar com Maria Bétula Endi, quando ela estiver maior iremos todas. Eu sempre vou sozinha e vocês sempre ficam com o Aldeci, qual é o problema dessa vez?

— Eu já completei onze anos, a idade que você tinha quando decidiu por ir atrás de mamãe para cuidar dela.

— Se você concordar e ficar, aquele joginho de cozinha que ganhei da madrinha Dinorá eu dou-o a você. Maria Elia aceitou meio a contra gosto e Maria Romila pedalou velozmente pela trilha costumeira.

Maria Romila chegou à clareira a tempo de ver a mãe transformar-se: “não era mais a linda Geruza, e sim o feio urutau que somente sabe gemer.”

Ela ficou escondida atrás de uma enorme pedra que havia próxima à clareira e viu quando Olhos de Serpente saiu correndo e ganindo de medo. Ele não fazia aquilo quando acompanhado de Luar, era um grande medroso, pensou: “ até nos animais a solidão é fantasmagórica”.

Quando perto de Luar, sua postura era de macho, cuidando da parceira. Sozinho, virou covarde e escafedeu-se no mundo sem olhar para trás.

 Quando o urutau levantou vôo para penetrar na floresta, Maria Romila tirou o binóculo da mochila e até aonde a vista alcançou seguiu seu namoro com a Lua.

 Quando Maria Romila saiu detrás da pedra para galgar um montículo de terra para melhorar a visão, deu de cara com Salatiel que portava um arco aos ombros. Os dois se assustaram e Maria Romila falou primeiro.

— O que faz aqui há essa hora?

— Sigo a Geruza. Até onde sei tenho liberdade de ir e vir e ainda não a caçaram.

— Abaixe a guarda, vamos ser amigos. Ainda mais agora que sabe o segredo de minha mãe.  Se você jurar que não conta nada para ninguém deixa você fingir que é meu namorado para ficar próximo dela.

— Se é somente fingir, eu topo. Para ficar perto dela, faço qualquer coisa mesmo.

— Você viu tudo?

— Vi, ela sempre faz isso?

— Toda primeira noite de Lua Cheia.

— É sempre uma ave?
         — Não! Cada noite é diferente das outras, às vezes Luar e eu temos de correr atrás dela pelos bosques, mas o meu amor por ela não mede nenhum sacrifício.

— Deixe-me olhá-la um pouco com isso. Salatiel pediu o binóculo e Maria Romila atendeu-o a tempo de ele assistir o vôo rasante de uma águia em busca da presa.

Salatiel deu de volta o binóculo para Maria Romila, armou a flecha no arco e disparou certeiro na asa direita da águia que deu cambalhotas no ar e veio perdendo altura até estatelar-se no chão.

Salatiel correu até aonde ela caiu e voltou com a mesma nas mãos.

— Vamos tratar essa ferida sua comilona, depois a solto de novo amanhã quando não tiver mais nenhum perigo de você querer caçar o que não deve.

Salatiel tirou a camisa e a rasgou em tiras, em seguida puxou rapidamente a flecha da asa da águia que se debatia aflita.

Fez uma bandagem com as tiras e enroulou a asa ferida comprimindo o ferimento o mais que pode até que parou de sangrar.

— Vou levá-la. Em casa tenho curativos, depois que estiver boa solto-a novamente.

— Obrigada por salvar mamãe.

— Ela já correu risco de morte outras vezes?

— Apenas uma única vez, fora essa.

— Conte-me.

Os dois sentaram-se na grama enquanto olhavam para o vôo do urutau e ouvia seu canto triste para a lua, Maria Romila contou:

“Uma das noites via-a transformar-se em um filhote de urso. Era inverno e quando luar e eu a seguimos, a vimos penetrar em uma toca e se aninhar nos braços da mamãe ursa. Quase morri de tanto medo, de vez em quando a ursa dava uns tapotes nela acarinhado-a. Não sei como ela não percebeu que como uma cria aparecia assim do nada para aninhar-se nos seus braços apenas por uma noite. O sol chegou e pegou minha mãe já a bela Geruza aninhada na mamãe ursa. Quase morreu de pânico. Luar fez um estardalhaço e tirou a mãe ursa e o pai do estado de sonolência, enquanto eles saiam meios tontos para cima de Luar, Geruza fugiu. Eu para não ser vista por ela, escondi-me no matagal até o perigo passar, depois corri para a bicicleta e cheguei antes dela em casa.

— Ela não sabe que você a segue?

— Não, proibiu-me de fazer isso, aliás, fez-me jurar.

— Você quebrou a jura?

— Você cumpriria um juramento mesmo que fosse para alguém que ama, se isso colocasse a pessoa  em risco?

— Jamais deixarei de segui-la a partir de hoje, se precisar jurarei para ela o contrário “de pés juntos”.

Riram. Salatiel completou: “Ela pode se transformar no dragão mais perverso e medonho que não a abandonarei nunca mais.”

— Quero ser amada assim um dia. Maria Romila disse com uma ponta de tristeza.

— O mais importante que ser amada é amar.

Salatiel confortou-lhe. Peça para amar assim um dia. Verá o quanto os valores mudam. Tudo se torna tão sem importância se o ser amada não está por perto, e ao mesmo tempo tudo é tão importante se há a esperança de um único sorriso ou olhar, ou mesmo só sentir o cheiro da pessoa amada. Poder protegê-la e salvá-la, então, é a glória. Bastou-me isso. Posso viver mais cem anos sem um único dia de felicidade.

Ficaram os dois a noite toda assistindo e acompanhando pelo binóculo o vôo do urutau, ora um ora outro ficava de posse da luneta, e quando o sol rasgou o seu clarão no céu, o urutau pousou novamente na grama úmida e despediu-se da Lua com um lamento tristíssimo: “foi... foi... foi”.

Os dois esconderam-se no matagal e ficaram assistindo o regresso da bela Geruza que se contorcia com que saindo de dentro de um útero e seu belo corpo passou por contrações espasmódicas por alguns segundos.

Depois se colocou de joelhos e cumprimentou o sol que nascia. “Salve meu Astro Rei, que resplandece soberbo e altaneiro dos vales aos cumes mais altos és o verdadeiro filho de Deus e irmão dos homens, bom dia meu irmão, assim Francisco ensinou-nos. Que eu seja digna dos seus raios durante o dia de hoje.”

 Depois se prostrou em adoração ao Uno e levantou-se procurando por Olhos de Serpente.

— Ele fugiu coitado. Maria Romila falou: “vai morrer de vergonha dela por uns bons dias.

— É mesmo? Salatiel quis saber. Como é que você sabe que os animais sentem vergonha?

— Minha mãe nos conta todos os sentimentos porque passa na pele deles. Ficará assustado em saber a verdadeira personalidade dos animais.

— Ela sabe no outro dia no que se transformou na noite anterior?

— Sim, sabe na mesma hora da transformação. E vive cada dor e sentimento dos animais. Não sabe estruturar o pensamento, diz que é muito confuso, mas sente todas as sensações físicas e mentais: dor, frio, fome, sede, medo, angústia, solidão, desejo, vergonha e o mais intrigante; amor.

— E conta para vocês? Então não é segredo.

— Não existe segredo entre minha mãe e nós. Não se lembra que ela mesma lhe disse?

Maria Romila despediu-se de Salatiel não antes de marcarem um encontro para a noite, no portão de mogno para tratarem do suposto namoro dos dois.

 Pedalou velozmente a fim de chegar bem na frente de Geruza, quando avistou Olhos de Serpente deitado em frente à entrada, deu a volta e entrou pelos fundos da chácara. Ele teria de estar ali quando Geruza chegasse para que ela não desconfiasse das filhas.

Quando Geruza despertou por volta das doze horas, as três estavam em volta de sua cama aguardando-a acordar para saberem nos mínimos detalhes, as peripécias da noite anterior.

— Vivi uma noite de urutau. Foi magnífico cantar para a Lua Cheia a noite toda. Foi doloroso sofrer a solidão da ave que geme por pura dor de amor. Um amor que ficou perdido para Nheambiú lá tribo Guarani há muitas e muitas noites atrás.

— A lenda é verdadeira. Maria Romila afirmou.

— Sim. Geruza concordou. A aflição no peito, o lamento alto e o desespero de querer de volta algo que é mais precioso que a Lua Cheia, que a mata verde e densa, que o céu repleto de estrelas. Algo de uma importância imensurável: “o amor pelo guerreiro tupi Cuimbaé. O mais triste sentiu esse amor queimar minhas entranhas e encharcar minha alma. Pesava-me o corpo, doíam-me as articulações, tudo eram desespero e necessidade. Quem proíbe um grande amor de acontecer, condena seus semelhantes à pior dor do Universo, não há nada  comparável a isso.