CAPÍTULO TRÊS

E a primeira noite de Lua Cheia do mês de Janeiro chegou. Portanto, o ritual seria muito específico.

Geruza ascendeu uma vela branca no primeiro degrau da escada que dava para o sótão. Fechou todas as janelas. Beijou as filhas com várias recomendações para Maria Romila que se acontecesse algo irregular, ela fosse chamar o Aldeci para socorrê-las.

 Foi até o quintal, ajoelhou-se e falou com Luar mansamente enquanto a prendia com uma forte corrente que adquirira com a veterinária.

— Não sei até que ponto você conseguiu passar seus ensinamentos para Olhos de Serpente, de qualquer forma você não pode ir por estar muito fraca. Espero que corra tudo bem e voltemos a nos ver. Caso aconteça algo, não abandone minhas filhas, por favor. Cuide delas. Luar chorava e gemia como gente com se pedisse:

“Deixe-me ir, você não pode se virar sozinha.”

 E ainda quando Geruza levantou-se e dirigiu-se para a casinhola de Olhos de Serpente ela não parou de uivar e ganir.

Geruza tirou Olhos de Serpente de trás das grades, passou-lhe uma correia pelo pescoço e saiu com o sol descendo atrás da montanha que enfeitava seu verde vale.

Entraram na trilha que os levaria à estrada Real e circundaram a montanha “O Morro da Mariana” para entrarem em uma clareira ovalada no lado extremo da serra.

Quando chegaram lá, a Lua já estava grávida e recebendo toda a luminosidade do seu amado Sol.

Geruza soltou Olhos de Serpente e mandou-o ficar próximo para o caso de ela precisar de seus préstimos.

Geruza sabia que nem todos os ritos eram sinceros e que o grande Universo sabia reconhecer isso com maestria. Tirou o xale da cabeça, soltou a longa cabeleira e ajoelhou-se em sinal de adoração e proclamou: “Que se cumpra a vontade de Deus, a quem para todo o sempre agradeço com essa comunhão com a natureza e com a minha sina.”

Foi o último ato humano que praticou naquela noite de luar de prata. De repente saiu um grito da garganta não mais humana, não mais sonoro e ecoou pela imensa mata um clamoroso lamento: "hu-hu-hu", enquanto deslizava nas alturas à procura de um lugar mais espesso no bosque para gritar toda a dor contida na fornalha da alma da raça humana.

Teria de chorar a dor do homem mortal que passa apenas por breves instantes e se julga eterno por suas crenças vãs e inúteis.

Tinha de experenciar mais uma vez a vulnerabilidade que determina para o inconsciente, o que homem não distinguiu conscientemente: a sua débil e frágil condição humana de anti-herói, pois todos o somos.

Temos nossos medos e Angústia que não nos deixam vivenciar nem por um segundo a perfeição Divina.

Em contrapartida, somos divindades por determinação do Uno, daí vivemos a dualidade do Deus-homem, ou do homem-Deus que nos impingi severos castigos por nos sentirmos culpados de tudo que não fizermos e se o fazemos, por ter realizado tal ato. Nunca estaremos em comunhão com plena com o Universo, por isso.

 Há que se buscar então, expiar esse sofrer gritando para a divindade ter pena, piedade da nossa fraqueza e falta de fé. Assim a garganta deixava sair um canto triste que fazia arrepiar ao longe os ouvintes da redondeza da mata densa.

De repente, uma sombra gigantesca caminhou sobre sua cabeça, então era a presa e perseguida voava o vôo da salvação.

Tudo era tão rápido e estranho, nenhuma sensação anterior a essa experimentada fora tão medonha e dantesca! Estava na velocidade do vento e com a força dos grandes tufões. Nunca chegara tão perto da morte nem divisara o fino limiar da vida assim tão de perto, tão verdadeiro.

Então se preparou para cantar seu último canto, despedir-se da magia que havia lhe causado tantas sensações dolorosas, mas tão doces e reais.

Vivera experiências de várias aves, desde o beija-flor até a harpia amazônica. Experimentara, também, o viver dos mamíferos desde o do musaranho ao da baleia azul. Ainda passara noites nas peles de inúmeros quadrúpedes, dos hamsters aos hipopótamos.

Já havia mergulhado em um estado de sonolência e inatividade como um filhote de um urso e sentiu suas funções vitais reduzirem ao mínimo necessário para a sobrevivência e recostou-se durante toda uma noite na mamãe ursa que não lhe estranhou o cheiro, nem se surpreendeu com a cria não nascida de seu útero materno.

Tantas e tantas vidas animais havia lhe proporcionado sentimentos diversificados e por isso mesmo, grandioso.

Agora iria morrer a morte de urutau no bico de uma águia, mas antes ganhara força descomunal para o seu pequeno corpo e a rapidez do vento, mágico demais para um pequeno pássaro.

Sua caçadora não desistia e por onde passavam deixavam um redemoinho de penas e folhas que se avolumavam com o vento e subiam até uma altura de um metro para depois caírem como lágrimas sobre o solo úmido da floresta.

 Morrer doía demais para os todos os viventes até mesmo para o pequeno urutau. Vida.... Vida... Vida... Vida... Pulsava seu coração e o instituto gritava: “fuja, fuja, fuja.” E ela redemoinhou, rodopiu e sobrenaturalmente sobreviveu para cantar para a lua o resto da noite.

O sol encontrou Geruza na mesma posição que estava quando se pôs. Ela olhou para o lado onde havia deixado Olhos de Serpente, mas não o viu. Saiu à sua procura e não havia nenhum rastro dele por perto. Geruza assobiou como era costume chamá-lo, esperou e nada de ele aparecer.

Voltou para casa indecisa, tinha medo de sua demora, desassossegar as meninas. Viria mais tarde procurar por ele.

Quando chegou a casa, de longe o avistou, estava deitado no portão da chácara do lado de fora. De certo tivera vergonha de sua covardia e ficara ali até que ela voltasse.

— Muito bem fujão, não precisei de você, está perdoando, portanto.  Olhos de Serpente ficou de cabeça baixa como que pedindo desculpas.

Geruza aproximou-se, ajoelhou-se ao lado dele e disse: “você não tem culpa de não ser um cão de guarda, não se envergonhe”.

Entraram os dois e as meninas correram a abraçá-la. Tomaram o desjejum e Geruza foi dormir, estranhou que Maria Romila estivesse bocejando e com muito sono tal como ela, depois se lembrou que ficava assim todas as vezes que ela passava a noite fora, mas considerou compreensível, de certo dormia mal preocupada. Com ela e se Maria Elia e Maria Bétula Endi estavam bem e porque ela havia cuidado delas, portanto, não tinha porque se preocupar.

 Não teve tempo de pensar muito sobre isso, pois o sono já lhe roubava o raciocínio de vez.

Assim que Geruza saiu na noite anterior, Maria Romila levou Maria Elia e Maria Bétula Endi para o Aldeci cuidar, pegou a bicicleta e correu atrás da mãe. Sabia para onde ela se dirigia, há cinco anos elas faziam o mesmo caminho, com a mãe bem à frente da filha, pois essa última tomava todo o cuidado para não ser percebida pela primeira.

 Maria Elia queria ir também, Maria Romila teve muita dificuldade em convencer a irmã a ficar que relutava que já havia completado onze anos e esta foi à idade que Maria Romila começou a ser a guardiã da mãe. Maria Romila teve de usar de chantagem para que Maria Elia aceitasse ficar com Maria Bétula Endi.

— Veja irmãzinha, se você for Maria Bétula Endi irá chorar para ir também, e se for tomará todo o tempo nosso para cuidar dela. Não podemos cuidar de mamãe e dela ao mesmo tempo. Se não for contará para mamãe amanhã, ainda é muito nova para guardar segredos.

Alguém precisa ficar com Maria Bétula Endi, quando ela estiver maior iremos todas. Eu sempre vou sozinha e vocês sempre ficam com o Aldeci, qual é o problema dessa vez?

— Eu já completei onze anos, a idade que você tinha quando decidiu por ir atrás de mamãe para cuidar dela.

— Se você concordar e ficar, aquele joginho de cozinha que ganhei da madrinha Dinorá eu dou-o a você. Maria Elia aceitou meio a contra gosto e Maria Romila pedalou velozmente pela trilha costumeira.

Maria Romila chegou à clareira a tempo de ver a mãe transformar-se: “não era mais a linda Geruza, e sim o feio urutau que somente sabe gemer.”

Ela ficou escondida atrás de uma enorme pedra que havia próxima à clareira e viu quando Olhos de Serpente saiu correndo e ganindo de medo. Ele não fazia aquilo quando acompanhado de Luar, era um grande medroso, pensou: “ até nos animais a solidão é fantasmagórica”.

Quando perto de Luar, sua postura era de macho, cuidando da parceira. Sozinho, virou covarde e escafedeu-se no mundo sem olhar para trás.

 Quando o urutau levantou vôo para penetrar na floresta, Maria Romila tirou o binóculo da mochila e até aonde a vista alcançou seguiu seu namoro com a Lua.

 Quando Maria Romila saiu detrás da pedra para galgar um montículo de terra para melhorar a visão, deu de cara com Salatiel que portava um arco aos ombros. Os dois se assustaram e Maria Romila falou primeiro.

— O que faz aqui há essa hora?

— Sigo a Geruza. Até onde sei tenho liberdade de ir e vir e ainda não a caçaram.

— Abaixe a guarda, vamos ser amigos. Ainda mais agora que sabe o segredo de minha mãe.  Se você jurar que não conta nada para ninguém deixa você fingir que é meu namorado para ficar próximo dela.

— Se é somente fingir, eu topo. Para ficar perto dela, faço qualquer coisa mesmo.

— Você viu tudo?

— Vi, ela sempre faz isso?

— Toda primeira noite de Lua Cheia.

— É sempre uma ave?
         — Não! Cada noite é diferente das outras, às vezes Luar e eu temos de correr atrás dela pelos bosques, mas o meu amor por ela não mede nenhum sacrifício.

— Deixe-me olhá-la um pouco com isso. Salatiel pediu o binóculo e Maria Romila atendeu-o a tempo de ele assistir o vôo rasante de uma águia em busca da presa.

Salatiel deu de volta o binóculo para Maria Romila, armou a flecha no arco e disparou certeiro na asa direita da águia que deu cambalhotas no ar e veio perdendo altura até estatelar-se no chão.

Salatiel correu até aonde ela caiu e voltou com a mesma nas mãos.

— Vamos tratar essa ferida sua comilona, depois a solto de novo amanhã quando não tiver mais nenhum perigo de você querer caçar o que não deve.

Salatiel tirou a camisa e a rasgou em tiras, em seguida puxou rapidamente a flecha da asa da águia que se debatia aflita.

Fez uma bandagem com as tiras e enroulou a asa ferida comprimindo o ferimento o mais que pode até que parou de sangrar.

— Vou levá-la. Em casa tenho curativos, depois que estiver boa solto-a novamente.

— Obrigada por salvar mamãe.

— Ela já correu risco de morte outras vezes?

— Apenas uma única vez, fora essa.

— Conte-me.

Os dois sentaram-se na grama enquanto olhavam para o vôo do urutau e ouvia seu canto triste para a lua, Maria Romila contou:

“Uma das noites via-a transformar-se em um filhote de urso. Era inverno e quando luar e eu a seguimos, a vimos penetrar em uma toca e se aninhar nos braços da mamãe ursa. Quase morri de tanto medo, de vez em quando a ursa dava uns tapotes nela acarinhado-a. Não sei como ela não percebeu que como uma cria aparecia assim do nada para aninhar-se nos seus braços apenas por uma noite. O sol chegou e pegou minha mãe já a bela Geruza aninhada na mamãe ursa. Quase morreu de pânico. Luar fez um estardalhaço e tirou a mãe ursa e o pai do estado de sonolência, enquanto eles saiam meios tontos para cima de Luar, Geruza fugiu. Eu para não ser vista por ela, escondi-me no matagal até o perigo passar, depois corri para a bicicleta e cheguei antes dela em casa.

— Ela não sabe que você a segue?

— Não, proibiu-me de fazer isso, aliás, fez-me jurar.

— Você quebrou a jura?

— Você cumpriria um juramento mesmo que fosse para alguém que ama, se isso colocasse a pessoa  em risco?

— Jamais deixarei de segui-la a partir de hoje, se precisar jurarei para ela o contrário “de pés juntos”.

Riram. Salatiel completou: “Ela pode se transformar no dragão mais perverso e medonho que não a abandonarei nunca mais.”

— Quero ser amada assim um dia. Maria Romila disse com uma ponta de tristeza.

— O mais importante que ser amada é amar.

Salatiel confortou-lhe. Peça para amar assim um dia. Verá o quanto os valores mudam. Tudo se torna tão sem importância se o ser amada não está por perto, e ao mesmo tempo tudo é tão importante se há a esperança de um único sorriso ou olhar, ou mesmo só sentir o cheiro da pessoa amada. Poder protegê-la e salvá-la, então, é a glória. Bastou-me isso. Posso viver mais cem anos sem um único dia de felicidade.

Ficaram os dois a noite toda assistindo e acompanhando pelo binóculo o vôo do urutau, ora um ora outro ficava de posse da luneta, e quando o sol rasgou o seu clarão no céu, o urutau pousou novamente na grama úmida e despediu-se da Lua com um lamento tristíssimo: “foi... foi... foi”.

Os dois esconderam-se no matagal e ficaram assistindo o regresso da bela Geruza que se contorcia com que saindo de dentro de um útero e seu belo corpo passou por contrações espasmódicas por alguns segundos.

Depois se colocou de joelhos e cumprimentou o sol que nascia. “Salve meu Astro Rei, que resplandece soberbo e altaneiro dos vales aos cumes mais altos és o verdadeiro filho de Deus e irmão dos homens, bom dia meu irmão, assim Francisco ensinou-nos. Que eu seja digna dos seus raios durante o dia de hoje.”

 Depois se prostrou em adoração ao Uno e levantou-se procurando por Olhos de Serpente.

— Ele fugiu coitado. Maria Romila falou: “vai morrer de vergonha dela por uns bons dias.

— É mesmo? Salatiel quis saber. Como é que você sabe que os animais sentem vergonha?

— Minha mãe nos conta todos os sentimentos porque passa na pele deles. Ficará assustado em saber a verdadeira personalidade dos animais.

— Ela sabe no outro dia no que se transformou na noite anterior?

— Sim, sabe na mesma hora da transformação. E vive cada dor e sentimento dos animais. Não sabe estruturar o pensamento, diz que é muito confuso, mas sente todas as sensações físicas e mentais: dor, frio, fome, sede, medo, angústia, solidão, desejo, vergonha e o mais intrigante; amor.

— E conta para vocês? Então não é segredo.

— Não existe segredo entre minha mãe e nós. Não se lembra que ela mesma lhe disse?

Maria Romila despediu-se de Salatiel não antes de marcarem um encontro para a noite, no portão de mogno para tratarem do suposto namoro dos dois.

 Pedalou velozmente a fim de chegar bem na frente de Geruza, quando avistou Olhos de Serpente deitado em frente à entrada, deu a volta e entrou pelos fundos da chácara. Ele teria de estar ali quando Geruza chegasse para que ela não desconfiasse das filhas.

Quando Geruza despertou por volta das doze horas, as três estavam em volta de sua cama aguardando-a acordar para saberem nos mínimos detalhes, as peripécias da noite anterior.

— Vivi uma noite de urutau. Foi magnífico cantar para a Lua Cheia a noite toda. Foi doloroso sofrer a solidão da ave que geme por pura dor de amor. Um amor que ficou perdido para Nheambiú lá tribo Guarani há muitas e muitas noites atrás.

— A lenda é verdadeira. Maria Romila afirmou.

— Sim. Geruza concordou. A aflição no peito, o lamento alto e o desespero de querer de volta algo que é mais precioso que a Lua Cheia, que a mata verde e densa, que o céu repleto de estrelas. Algo de uma importância imensurável: “o amor pelo guerreiro tupi Cuimbaé. O mais triste sentiu esse amor queimar minhas entranhas e encharcar minha alma. Pesava-me o corpo, doíam-me as articulações, tudo eram desespero e necessidade. Quem proíbe um grande amor de acontecer, condena seus semelhantes à pior dor do Universo, não há nada  comparável a isso.